Le petit Jésus

C’est l’histoire d’un miracle qui n’a jamais eu lieu… C’est l’histoire d’une famille… C’est l’histoire de mon frère handicapé… En fait, je pense que c’est l’histoire d’une tempête… J’avais 11 ans quand mon frère est né. C’était le 30 août 1977. C’est la première fois que j’ai vu mon père pleurer. Il fallait prier et surtout, être très sage. C’est ce jour-là que mon père a arrêté de parler, et ma mère, de rire.

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